L’attente tinte dans les os,
Comme les capsules du coquelicot,
Le temps fremit sur un cerf-volant
Quand le ciel sort de son noyau.

Les anges tombent avec la pluie
Comme les cierges sur l’echelle.
Je ramasse le gant du ciel
En maintenant le silence dans la cendre.

Il me souleve sur des pilastres,
Dans le vers des yeux bleus,
Pour me protejer entre les etoiles
Avec la brume de son regard.

Tatiana Scurtu-Munteanu